Русские классики об осени

27 сентября 2016 Багряный клён,
лиловый вяз,
Золотолистая берёза…
Как больно в сердце отдалась
Мне красок осени угроза!

Природы радужный наряд
И блеск, и роскошь увяданья
С покорной грустью говорят,
Что уж близка пора прощанья,

Прощанья с летом и теплом,
И липы блёклыми листами,
Что, золотым опав дождём,
Шуршат в аллее под ногами,

И с вашей яркою красой,
Берёза, клён и вяз лиловый,
 До дней, когда вы жизни новой
 Дождётесь новою весной.

Павловск 23 сентября 1898

@ К. Р.(Константин Романов)

Осень.

Чащи леса. Мох сухих болот.

Озеро белесо. Бледен небосвод.

Отцвели кувшинки, И шафран отцвел.

Выбиты тропинки, Лес и пуст и гол.

Только ты красива, Хоть давно суха,

В кочках у залива Старая ольха.

Женственно глядишься В воду в полусне

- И засеребришься Прежде всех к весне.

1905 @ Иван Бунин

СЕРГЕЙ ЕСЕНИН

О красном вечере задумалась дорога,

Кусты рябин туманней глубины.

Изба-старуха челюстью порога

Жуёт пахучий мякиш тишины.

Осенний холод ласково и кротко

Крадётся мглой к осеннему двору;

Сквозь синь стекла желтоволосый отрок

Лучит глаза на галочью игру.

Обняв трубу,сверкает на повети

Зола зелёная из розовой печи.

Кого-то нет,и тонкогубый ветер

О ком-то шепчет,сгинувшем в ночи.

Кому-то пятками уже не мять по рощам

Щерблёный лист и золото травы.

Тягучий вздох,ныряя звоном тощим,

Целует клюв нахохленной совы.

Всё гуще хмарь,в хлеву покой и дрёма,

Дорога белая узорит скользкий ров...

И нежно охает ячменная солома,

Свисая с губ кивающих коров.

1916.

АДЕЛАИДА ГЕРЦЫК

Осень

Я знала давно, что я осенняя,

Что сердцу светлей, когда сад огнист,

И все безоглядней, все забвеннее

Слетает, сгорая, осенний лист.

Уж осень своей игрой червонною

Давно позлатила печаль мою,

Мне любы цветы — цветы спаленные

И таянье гор в голубом плену.

Блаженна страна, на смерть венчанная,

Согласное сердце дрожит, как нить.

Бездонная высь и даль туманная,—

Как сладко не знать... как легко не быть...

"Изредка поздней осенью выдаются такие дни – сонные, хмурые, когда теплый туман как залег с утра над рекой, так и лежит, не редея, до самого вечера. Облака очень низко висят над серой водой, и потому с того берега все слышно так ясно, как в запертой комнате, – то женщины колотят вальками, стирают белье, то лениво тяпает топором бакенщик, то каркает ворона на старой раките."

@ К.Г. Паустовский

"Начался листопад. Листья падали дни и ночи. Они то косо летели по ветру, то отвесно ложились в сырую траву. Леса моросили дождем облетавшей листвы. Этот дождь шел неделями. Только к концу сентября перелески обнажились, и сквозь чащу деревьев стала видна синяя даль сжатых полей."

@ К.Г. Паустовский

Осенняя роза

Осыпал лес свои вершины,

Сад обнажил свое чело,

Дохнул сентябрь, и георгины

Дыханьем ночи обожгло.

Но в дуновении мороза

Между погибшими одна,

Лишь ты одна, царица-роза,

Благоуханна и пышна.

Назло жестоким испытаньям

И злобе гаснущего дня

Ты очертаньем и дыханьем

Весною веешь на меня.

@ Афанасий Фет

Иван Бунин. Жизнь Арсеньева.

Так навсегда и осталась в моем воображении картина, представившаяся мне тогда: большой старый сад, весь уже по осеннему проредевший, живописно обезображенный осенними дождями, бурями и первыми заморозками, засыпанный гниющей листвой, чернеющий стволами и сучьями и пестреющий остатками желтого и красного убора, свежее и яркое утро, ослепительный солнечный свет, блещущий на полянах и теплыми, золотистыми столпами падающий среди стволов вдали в сырой холодок и тень низов, в тонкий, сияющий голубым эфиром дым еще не совсем испарившегося утреннего тумана, перекресток двух аллей и на нем — великолепный столетний клен, который раскинулся и сквозит на ярком и влажном утреннем небе своей огромной раскрытой вершиной, черным узором сучьев с кое-где повисшими на них большими зубчатыми лимонными листьями... Сколько заброшенных поместий, запущенных садов в русской литературе и с какой любовью всегда описывались они! В силу чего русской душе так мило, так отрадно запустенье, глушь, распад?.. сад за домом был, конечно, наполовину вырублен, хотя все еще красовалось в нем много вековых лип, кленов, серебристых итальянских тополей, берез и дубов, одиноко и безмолвно доживавших в этом забытом саду свои долгие годы, свою вечно-юную старость, красота которой казалась еще более дивной в этом одиночестве и безмолвии, в своей благословенной, божественной бесцельности. Небо и старые деревья, у каждого из которых всегда есть свое выражение, свои очертания, своя душа, своя дума, — можно ли наглядеться на это?

Что творится в осеннюю ночь,

Как слабеют растенья сухие,

Как, не в силах друг дружке помочь,

Отдаются на милость стихии!

Как в предсмертном ознобе, в бреду

Кверху тянутся пальцами веток,

И свою понимают беду,

И взахлеб ее пьют напоследок!

Но редеет ненастная мгла.

Обозначились контуры жизни –

ам, где изморозь к утру легла,

Где свершились цветочные тризны.

А вселенная строит свой дом,

И лелеет живых, и взрослеет,

И хмелеет в тумане седом,

И в былом ничего не жалеет!

© Павел Антокольский